Die Uhr schlägt immer
Zwischen der letzten Stunde der Nacht und dem ersten Grau des Morgens existiert ein vergessener Moment, eine winzige Spalte in der Zeit, durch die das […] Mehr lesen
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Zwischen der letzten Stunde der Nacht und dem ersten Grau des Morgens existiert ein vergessener Moment, eine winzige Spalte in der Zeit, durch die das […] Mehr lesen
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Bertard war zwar immer noch Merians Meister, aber Merian konnte ihm trotzdem einiges über die heimischen Kräuter und Tiere beibringen.
Und so kam Bertard, eine Woche bevor sie Tosabi erreichen würden schmerzerfüllt stöhnend in ihr Lager zurück.
Er war Brennholz suchen gegangen und war dabei über eine Wurzel gestolpert und hatte sich dann beim Hinfall das Knie an einem Stein stark aufgerissen.
Beide wussten, dass sie die Wunde sofort behandeln mussten, denn sie war voll von Erde und Dreck und wenn sie länger warten würden, dann wäre es möglich, dass Bertard erkranken würde.
Also suchte Merian etwas mit dem er die Wunde desinfizieren konnte. Unterdessen wusch Bertard sie am Bach mit Wasser aus was aber nach Merians Meinung und Erfahrung zu wenig war.
Nach kurzer Zeit fand Merian eine Wurzel von der er wusste, dass sie heilende und desinfizierende Wirkungen hatte.
Doch er brauchte mehr denn er musste sie zerreiben und mit Wasser zu einer Salbe verarbeiten.
Sofort rief er nach Bertard der sogleich angehumpelt kam und ihm bei der Suche nach mehr Wurzeln behilflich zu sein.
Nach einer guten halben Stunde hatten sie genug zusammen um sie weiterzuverarbeiten.
Gerade wollte Merian die Wurzeln zerreiben, als er ein paar der Gewächse als giftige Menoa-Wurzeln identifizierte.
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Zwischen der letzten Stunde der Nacht und dem ersten Grau des Morgens existiert ein vergessener Moment, eine winzige Spalte in der Zeit, durch die das Unmögliche sickert. In dieser geisterhaften Zwischenzeit, wenn selbst die Schatten ihren Atem anhalten, beginnt etwas zu flüstern. Es sind keine Worte, die man verstehen kann, sondern eher ein Gefühl, das sich wie kaltes Glas über die Haut schiebt. In einem unscheinbaren Zimmer, wo die Tapeten sich wellen als würden sie atmen, beobachtet jemand, wie die Kerzenflamme Schatten wirft, die den Gesetzen der Physik trotzen. Einer dieser Schatten bewegt sich nicht mit dem Flackern. Er bleibt starr wie ein Messer in der Wand, beobachtend, wartend. Tagebuchseiten füllen sich mit rätselhaften Linien, die kein Muster ergeben wollen, es sei denn, man betrachtet sie im schwankenden Licht der vierten Morgenstunde. Draußen, auf dem verlassenen Friedhof, wo der Nebel wie lebendige Finger über die Gräber kriecht, liegt ein Stein, der warm bleibt, wenn alle anderen längst erkaltet sind. Wer dort sein Ohr an den kalten Marmor presst, hört kein Echo vergangener Leben, sondern ein regelmäßiges, langsames Klopfen. Als würde etwas darunter versuchen, sich seinen Weg nach oben zu graben. Und dann ist da noch die Feder. Schwarz wie versiegeltes Blut, riecht sie nach verbrannten Haaren und hinterlässt einen metallischen Geschmack auf der Zunge, wenn man sie zwischen den Lippen hält. Sie taucht immer dann auf, wenn man denkt, man hätte endlich verstanden, nur um alles wieder in Frage zu stellen. Was geschieht wirklich in dieser merkwürdigen Stadt, wo die Schaufenster nur einen selbst reflektieren, immer wieder, bis die Spiegelbilder anfangen, sich unabhängig zu bewegen? Wer ist der Mann ohne Gesicht, der eine Uhr aus Fleisch in Händen hält? Und warum zeigt sie immer auf vier, selbst wenn die Kirchturmglocken gerade zwölf schlagen? Vielleicht ist die wichtigste Frage aber diese: Wenn die Ewigkeit kein Gedächtnis hat, wer schreibt dann eigentlich unsere Geschichten? […] Mehr lesen >>>
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