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Energisch stellte sie das Tablett ab und wandte sich Vater zu.
"Findet ja alles nur auf der Wiese statt. Ist ja überhaupt nicht dramatisch." Sie ließ ihre Blicke schweifen bis zur Buchsbaumhecke und wandte sich Vater zu.
"Ich glaube, du solltest sie etwas kürzer schneiden, damit sie einfach dichter werden."
Vater warf einen Blick über die Bäumchen, die in einer Reihe standen.
Letztes Jahr waren noch Zwischenräume sichtbar.
Aber jetzt bildeten sie eine dichte Hecke.
"Ich glaube, sie wollen dir etwas sagen, Mutter."
Er legte ruhig sein Buch auf den Tisch.
"Sie wollen dir sagen, das du sie nur einfach in Ruhe wachsen lassen sollst.
So wie sie es wollen.
Sie streben wirklich dem Himmel zu, laß es gut sein."
Andreas ließ sein Buch sinken.
Nachdenklich schaute es seinen Vater an.
"Warum will Mutter immer alles zurecht geschnitten haben?
Die Bäumchen stehen doch schon parat."
"Sie mag es einfach nicht, wenn irgend etwas aus der Reihe tanzt.
Sie hat eben ihre Prinzipien".
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Die Glocke läutet, doch es ist kein gewöhnlicher Schulgong - es klingt wie das Lachen eines vergessenen Gottes. Die Flure dieser Schule sind nicht aus Stein, sondern aus erstarrter Zeit. Hier hängt der Geruch von Angst und altem Papier in der Luft, vermischt mit dem süßlichen Duft zerbröckelnder Kreide. Die Schüler bewegen sich wie Schatten, ihre Augen leer, während sie winzige, schillernde Wissensstückchen in blechernen Schatullen horten. Doch etwas ist zutiefst falsch: Je mehr Stückchen sie sammeln, desto schneller zerrinnt die Zeit zwischen ihren Fingern. Die Lehrer beobachten das Spektakel von einer erhöhten Bühne aus, ihre Gesichter zu starren Masken erstarrt. "Lasst die Lektion beginnen", flüstern sie - doch ihre Worte sind keine Anleitung zum Lernen, sondern ein Urteil. Minuten schrumpfen zu Sekunden, Stunden zu flüchtigen Augenblicken. Die Uhren an den Wänden drehen sich wie besessen, während die Schüler verzweifelt versuchen, die fliehende Zeit mit bloßen Händen zu greifen. Dann, ohne Vorwarnung, erstarrt die Welt. Die Luft wird dick wie Sirup. Kein Atem, kein Herzschlag, nicht einmal das Rascheln eines Blatt Papiers. In dieser erstickenden Stille fällt etwas zu Boden - ein kleines, unscheinbares Stück Seife. Es duftet nach Zitrone und etwas, das niemand mehr kennt: nach Freiheit. Plötzlich beginnt die Seife zu schäumen. Winzige Blasen steigen auf, jede eine perfekte Kugel, in der sich das Licht bricht. Eine Blase platzt gegen die Wange eines Schülers - und zum ersten Mal seit Jahren blinzelt er. Verwirrt. Lebendig. Irgendwo im Gebäude beginnt eine Tür zu knarren. Die Blasen vermehren sich jetzt, tanzen durch die erstarrten Klassenzimmer, hinterlassen feuchte Spuren auf staubigen Tischen. Wo sie platzen, bleiben Worte zurück: "Denkt", "Fragt", "Wagt". Die Lehrer versuchen, sie wegzuwischen, doch die Buchstaben brennen sich in ihre Handflächen. Dann hört man es, ein leises, kratziges Geräusch. Irgendjemand hat angefangen, an der Wand zu schreiben. Mit einem Stück Seife. […] Mehr lesen >>>
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