Von alten Fenstern und
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Doña Clara! Freu dich, morgen
Wird Fernando, am Altare,
Dich als Eh'gemahl begrüßen –
Wirst du mich zur Hochzeit laden?«
»Don Ramiro! Don Ramiro!
Deine Worte treffen bitter,
Bittrer als der Spruch der Sterne,
Die da spotten meines Willens.
Mohren-ueberwunden-
Mohren überwunden
Don Ramiro! Don Ramiro!
Rüttle ab den dumpfen Trübsinn;
Mädchen gibt es viel auf Erden,
Aber uns hat Gott geschieden.
Don Ramiro, der du mutig
Soviel Mohren überwunden,
Überwinde nun dich selber –
Komm auf meine Hochzeit morgen.«
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In einem Viertel, das zu schweigen gelernt hat, wo die Straßen flach atmen und Häuser sich aneinander lehnen wie alte Bekannte, öffnet sich ein Fenster zur Welt. Es knarrt nicht, es klagt nicht, es ist einfach da. Mit Rahmen aus geschundenem Holz, mit Scheiben, die Licht nicht nur brechen, sondern behalten. In diesem Fenster liegt kein Zufall, sondern Erinnerung. Dort, wo einst zwei Frauen schweigend ihre Leben durch Blickachsen verbanden, schimmert nun ein anderes Flüstern. Was passiert, wenn sich ein Ort weigert, vergessen zu werden. Wenn sich Vergangenheit nicht auf Fotos bannt, sondern durch Ritzen und Staub in die nächste Generation kriecht. In diesem Haus geschieht nichts Lautes, und doch verändert sich alles. Denn wer sich traut, ehrlich zu sein, dem antwortet das Glas. Kein Echo, kein Ton. Sondern ein Zeichen. Ein Hauch Lavendel. Ein Lichtstreifen, der sich zu früh durch das Zimmer tastet. Jemand beginnt, dem Fenster Geschichten zu erzählen. Unschuldige zuerst, kleine Wahrheiten über Schultage und verschwiegene Träume. Doch je tiefer die Worte dringen, desto mehr verändert sich der Raum. Was, wenn das Fenster nicht nur hört, sondern erinnert. Wenn es mehr weiß als die, die darin wohnen. Warum beschlägt es nur dann, wenn man lügt. Warum verschwinden manche Geräusche, sobald sie ausgesprochen werden. Und was bedeutet das feine Knacken im Rahmen, immer dann, wenn jemand fragt, wohin Gedanken verschwinden, die nie laut gedacht wurden. Aus Gesten werden Zeichen. Aus Schweigen wird Sprache. Und plötzlich zeigt das Fenster mehr, als man erwarten konnte. Szenen, flüchtig wie Nebel, tauchen auf. Eine Katze mit einem Zettel zwischen den Pfoten. Ein Ballon, der im Kreis schwebt, ohne Absicht zu entweichen. Ein Kind, das lacht, bevor es versteht, warum. Die Welt draußen rauscht weiter, aber drinnen wächst etwas. Ein Netz aus Fragen, Erinnerungen und einem Gefühl, das so alt ist wie die Scheibe selbst. Man ahnt: Dieses Fenster zeigt keine Zukunft, es zeigt Möglichkeiten. Aber nur denen, die still genug sind, sie zu sehen. Und dann, an einem Nachmittag, flüstert das Glas zum ersten Mal zurück. […] Mehr lesen >>>
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